Эдуард Георгиевич Багрицкий



              Одесса


                   Клыкастый месяц вылез на востоке, 
                   Над соснами и костяками скал...
                   Здесь он стоял...
                   Здесь рвался плащ широкий,
                   Здесь Байрона он нараспев читал...
                   Здесь в дымном
                   Голубином оперенье
                   И ночь и море
                   Стлались перед ним...
                   Как летний дождь,
                   Приходит вдохновенье,
                   Пройдет над морем
                   И уйдет, как дым...
                   Как летний дождь,
                   Приходит вдохновенье,
                   Осыплет сердце
                   И в глазах сверкнет...
                   Волна и ночь в торжественном движенье
                   Слагают ямб...
                   И этот ямб поет...
                   И с той поры,
                   Кто бредит берегами
                   Средь низких лодок
                   И пустых песков, -
                   Тот слышит кровью, сердцем и глазами
                   Раскат и россыпь пушкинских стихов.
                   И в каждую скалу
                   Проникло слово,
                   И плещет слово
                   Меж плотин и дамб,
                   Волна отхлынет
                   И нахлынет снова, -
                   И в этом беге закипает ямб...
                   И мне, мечтателю,
                   Доныне любы:
                   Тяжелых волн рифмованный поход,
                   И негритянские сухие губы,
                   И скулы, выдвинутые вперед...
                   Тебя среди воинственного гула
                   Я проносил
                   В тревоге и боях.
                   "Твоя, твоя!" - мне пела Мариула
                   Перед костром
                   В покинутых шатрах...
                   Я снова жду:
                   Заговорит трубою
                   Моя страна,
                   Лежащая в степях;
                   И часовой, одетый в голубое,
                   Укроется в днестровских камышах...
                   Становища раскинуты заране,
                   В дубовых рощах
                   Голоса ясней,
                   Отверженные,
                   Нищие,
                   Цыгане -
                   Мы подымаем на поход коней...
                   О, этот зной!
                   Как изнывает тело, -
                   Над Бессарабией звенит жара...
                   Поэт походного политотдела,
                   Ты с нами отдыхаешь у костра...
                   Довольно бреда...
                   Только волны тают,
                   Москва шумит,
                   Походов шт как нет...
                   Но я благоговейно подымаю
                   Уроненный тобою пистолет...

                   1923, 1929

                   _____________________________________



                   К списку авторов     В кают-компанию