Vicente Blasco Ibáñez
En el mar
A las dos de la mañana llamaron a la puerta de la barraca.
— ¡Antonio! ¡Antonio!
Y Antonio saltó de la cama. Era su compadre, el compañero de pesca, que le
avisaba para hacerse a la mar.
Había dormido poco aquella noche. A las once todavía charlaba con Rufina,
su pobre mujer, que se revolvía inquieta en la cama, hablando de los negocios.
No podían marchar peor. ¡Vaya un verano!
En el anterior, los atunes habían corrido el Mediterráneo en bandadas
interminables. El día que menos, se mataban doscientas o trescientas arrobas;
el dinero circulaba como una bendición de Dios, y los que, como Antonio,
guardaron buena conducta e hicieron sus ahorrillos, se emanciparon de la
condición de simples marineros, comprándose una barca para pescar por cuenta
propia.
El puertecillo estaba lleno. Una verdadera flota lo ocupaba todas las
noches, sin espacio apenas para moverse; pero con el aumento de barcas había
venido la carencia de pesca.
Las redes sólo sacaban algas o pez menudo, morralla de la que se deshace
en la sartén. Los atunes habían tomado este año otro camino, y nadie conseguía
izar uno sobre su barca.
Rufina estaba aterrada por esta situación. No había dinero en casa: debían
en el homo y en la tienda, y el señor Tomás, un patrón retirado, dueño del
pueblo por sus judiadas, los amenazaba continuamente si no entregaban algo de
los cincuenta duros con intereses que le había prestado para la terminación de
aquella barca tan esbelta y tan velera que consumió todos sus ahorros.
Antonio, mientras se vestía, despertó a su hijo, un grumete de nueve años
que le acompañaba en la pesca y hacía el trabajo de un hombre.
— A ver si hoy tenéis más fortuna — murmuró la mujer desde la cama.
En la cocina encontraréis el capazo de las provisiones... Ayer ya no
querían fiarme en la tienda. ¡Ay, Señor, y qué oficio tan perro!
— Calla, mujer; malo está el mar, pero Dios proveerá. Justamente vieron
ayer algunos un atún que va suelto; un viejo que se calcula pesa más de treinta
arrobas, Figúrate si lo cogiéramos... Lo menos sesenta duros.
Y el pescador acabó de arreglarse pensando en aquel pescadote, un
solitario que, separado de su manada, volvía, por la fuerza de la costumbre,
a las mismas aguas del año anterior.
Antoñico, estaba ya en pie y listo para partir, con la gravedad y
satisfacción del que se gana el pan a la edad en que otros juegan; al hombro el
capazo de las provisiones y en una mano la canasta de los roveles, el pez
favorito de los atunes, el mejor cebo para atraerlos.
Padre e hijo salieron de la barraca y siguieron la playa hasta llegar al
muelle de los pescadores. El compadre los esperaba en la barca preparando la
vela.
La flotilla removíase en la oscuridad, agitando su empalizada de mástiles.
Corrían sobre ellas las negras siluetas de los tripulantes, rasgaba el silencio
el ruido de los palos cayendo sobre cubierta, el chirriar de las garruchas y
las cuerdas, y las velas desplegábanse en la oscuridad como enormes sábanas.
El pueblo extendía hasta cerca del agua sus calles rectas, orladas de
casitas blancas, donde se albergaban por una temporada los veraneantes del
interior en busca del mar.
Cerca del muelle, un caserón mostraba sus ventanas como homos encendidos,
trazando regueros de luz sobre las inquietas aguas.
Era el casino. Antonio lanzó hacia él una mirada de odio. ¡Cómo
trasnochaban aquellas gentes! Estarían jugándose el dinero... ¡Si tuvieran que
madrugar para ganarse el pan!...
— ¡Iza! ¡Iza! Que van muchos delante.
El compadre y Antoñico tiraron de las cuerdas, y lentamente se remontó
la vela latina, estremeciéndose al ser curvada por el viento.
La barca se arrastró, primero, mansamente sobre la tranquila superficie de
la bahía; después ondularon las aguas y comenzó a cabecear: estaban fuera
de puntas, en el mar libre.
Al frente, el oscuro infinito, en el que parpadeaban las estrellas, y por
todos lados, sobre la mar negra, barcas y más barcas, que se alejaban como
puntiagudos fantasmas, resbalando sobre las olas. El compadre miraba el
horizonte.
— Antonio, cambia el viento.
— Ya lo noto.
— Tendremos mar gruesa.
— Lo sé; pero ¡adentro! Alejémonos de todos estos que barren el mar.
Y la barca, en vez de ir tras las otras, que seguían la costa, continuó
con la proa mar adentro.
Amaneció. El sol, rojo y recortado cual enorme oblea, trazaba sobre el mar
un triángulo de fuego, y las aguas hervían como si reflejasen un incendio.
Antonio empuñaba el timón, el compañero estaba junto al mástil, y el
chicuelo, en la popa, explorando el mar. De la popa y las bordas pendían
cabelleras de hilos que arrastraban sus cebos dentro del agua. De cuando en
cuando, tirón, y arriba un pez, que se revolvía y brillaba como estaño animado.
Pero eran piezas menudas..., nada.
Y así pasaron las horas. La barca, siempre adelante, tan pronto acostada
sobre las olas como saltando, hasta enseñar su panza roja. Hacía calor, y
Antoñico escurríase por la escotilla para beber del tonel de agua metido en la
estrecha cala.
A las diez habían perdido de vista la tierra; únicamente se veían por
la parte de popa las velas lejanas de otras barcas, como aletas de peces
blancos.
— Pero, Antonio — exclamó el compadre —, ¿es que vamos a Orán? Cuando
la pesca no quiere presentarse, lo mismo da aquí que más adentro. Viró Antonio,
y la barca comenzó a correr bordadas, pero sin dirigirse a tierra.
— Ahora — dijo alegremente — tomemos un bocado. Compadre, trae el capazo.
Ya se presentará la pesca cuando ella quiera.
Para cada uno, un enorme mendrugo y una cebolla cruda, machacada a
puñetazos sobre la borda.
El viento soplaba fuerte y la barca cabeceaba rudamente sobre las olas, de
larga y profunda ondulación.
— ¡Pae! — gritó Antoñico desde la proa —, un pez grande, muy grande...
¡Un atún!
Rodaron por la popa las cebollas y el pan, y los dos hombres asomáronse
a la borda.
Sí, era un atún; pero enorme, ventrudo, poderoso, arrastrando casi a flor
de agua un negro lomo de terciopelo; el solitario, tal vez, de que tanto
hablaban los pescadores.
Flotaba poderosamente; pero, con una ligera contracción de su fuerte cola,
pasaba de un lado a otro de la barca y tan pronto se perdía de vista como
reaparecía instantáneamente.
Antonio enrojeció de emoción, y apresuradamente echó al mar el aparejo con
un anzuelo grueso como un dedo.
Las aguas se enturbiaron y la barca se conmovió, como si alguien, con
fuerza colosal, tiráse de ella, deteniéndola en su marcha e intentando hacerla
zozobrar. La cubierta se bamboleaba como si huyese bajo los pies de los
tripulantes, y el mástil crujía a impulsos de la hinchada vela. Pero, de
pronto, el obstáculo cedió, y la barca, dando un salto, volvió a emprender su
marcha.
El aparejo, antes rígido y tirante, pendía flojo y desmayado. Tiraron de
él y salió a la superficie el anzuelo, pero roto, partido por la mitad, a pesar
de su tamaño.
El compadre meneó tristemente la cabeza.
— Antonio, ese animal puede más que nosotros. Que se vaya, y demos gracias
porque ha roto el anzuelo. Por poco más vamos al fondo.
— ¿Dejarlo? — gritó el patrón —. ¡Un demonio! ¿Sabes cuánto vale esa
pieza? No está el tiempo para escrúpulos ni miedos. ¡A él, a él!
Y, haciendo virar la barca, volvió a las mismas aguas donde se había
verificado el encuentro.
Puso un anzuelo nuevo, un enorme gancho, en el que ensartó varios noveles,
y sin soltar el timón agarró un agudo bichero. ¡Flojo golpe iba a soltarle
a aquella bestia estúpida y fornida como se pusiera a su alcance!
El aparejo pendía de la popa casi recto. La barca volvió a estremecense,
pero esta vez de un modo horrible. El atún estaba bien agarrado y tiraba del
sólido gancho, deteniendo la barca, haciéndola danzar locamente sobre las olas.
El agua parecía hervir; subían a la superficie espumas y burbujas en
turbio remolino, cual si en la profundidad se desarrollase una lucha de
gigantes, y de pronto la barca, como agarrada por mano oculta, se acostó,
invadiendo el agua hasta la mitad de la cubierta.
Aquel tirón derribó a los tripulantes. Antonio, soltando el timón, se vio
casi en las olas; pero sonó un crujido y la barca recobró su posición normal.
Se había roto el aparejo, y en el mismo instante apareció el atún, junto a la
borda, casi a flor de agua, levantando enormes espumarajos con su cola
poderosa. ¡Ah ladrón! ¡Pon fin se ponía a tino! Y rabiosamente, como si se
tratara de un enemigo implacable, Antonio le tiró varios golpes con el bichero,
hundiendo el hierro en aquella piel viscosa. Las aguas se tiñeron de sangre
y el animal se hundió en un rojo remolino.
Antonio respiró al fin. De buena se habían librado. Todo duró algunos
segundos; pero un poco más, y se hubieran ido al fondo.
Miró la mojada cubierta y vio al compadre, al pie del mástil, agarrado
a él, pálido, pero con inalterable tranquilidad.
— Creí que nos ahogábamos, Antonio. Hasta he tragado agua. ¡Maldito
animal! Pero buenos golpes le has atizado. Pero ya verás cómo no tarda en salir
a flote.
— ¿Y el chico?
Esto lo preguntó el padre con inquietud, con zozobra, como si temiera
la respuesta.
No estaba sobre cubierta. Antonio se deslizó por la escotilla, esperando
encontrarle en la cala. Se hundió en el agua hasta la rodilla; el mar la
había inundado. Pero ¿quién pensaba en esto?
Buscó a tientas en el reducido y oscuro espacio, sin encontrar más que
el tonel del agua y los aparejos de repuesto. Volvió a cubierta como un loco.
— ¡El chico! ¡El chico!... ¡Mi Antoñico!
El compadre torció el gesto tristemente. ¿No estuvieron ellos próximos
a ir al agua?
Atolondrado por algún golpe, se habría ido al fondo como una bala. Pero el
compañero, aunque pensó todo esto, nada dijo.
Lejos, en el sitio donde la barca había estado próxima a zozobrar, flotaba
un objeto negro sobre las aguas.
— ¡Allá está!
Y el padre se arrojó al agua, nadando vigorosamente, mientras el compañero
amainaba la vela.
Nadó y nadó; pero sus fuerzas casi le abandonaron al convencerse de que el
objeto era un remo, un despojo de su barca.
Cuando las olas le levantaban, sacaba el cuerpo fuera para ver más lejos.
Agua por todas partes. Sobre el mar sólo estaban él, la barca que se aproximaba
y una curva negra que acababa de surgir y que se contraía espantosamente sobre
una gran mancha de sangre.
El atún había muerto... ¡Valiente cosa le importaba! ¡La vida de su hijo
único, de su Antoñico, a cambio de la de aquella bestia! ¡Dios! ¿Era esta
manera de ganarse el pan?
Nadó más de una hora, creyendo a cada rozamiento que el cuerpo de su hijo
iba a surgir bajo sus piernas, imaginándose que las sombras de las olas eran el
cadáver del niño que flotaba entre dos aguas.
Allí se hubiera quedado; allí habría muerto con su hijo. El compadre tuvo
que pescarle y meterle en la barca como un niño rebelde.
— Qué hacemos, Antonio?
Él no contestó.
— No hay que tomarlo así. Son cosas de la vida. El chico ha muerto donde
murieron todos nuestros parientes, donde moriremos nosotros. Todo es cuestión
de más pronto o más tarde... Pero, ahora, a lo que estamos: a pensar que somos
unos pobres.
Y, preparando dos nudos corredizos, apresó el cuerpo del atún y lo llevó a
remolque de la barca, tiñendo con sangre las espumas de las olas.
El viento los favorecía; pero la banca estaba inundada, navegaba mal,
y los dos hombres, marineros ante todo, olvidaron la catástrofe, y, con los
achicadores en la mano, encorváronse dentro de la cala, arrojando paletadas de
agua al mar.
Así pasaron las horas. Aquella ruda faena embrutecía a Antonio, le impedía
pensar; pero de sus ojos rodaban lágrimas y más lágrimas, que, mezclándose con
el agua de la cala, caían en el mar sobre la tumba del hijo.
La barca navegaba con creciente rapidez, sintiendo que se vaciaban sus
entrañas.
El puertecillo estaba a la vista, con sus masas de blancas casitas doradas
por el sol de la tarde.
La vista de tierra despertó en Antonio el dolor y el espanto adormecidos.
— ¿Qué dirá mi mujer? ¿Qué dirá mi Rufina? — gemía el infeliz.
Y temblaba, como todos los hombres enérgicos y audaces, que en el hogar
son esclavos de la familia.
Sobre el mar deslizábase como una caricia el ritmo de alegres valses.
El viento de tierra saludaba a la barca con melodías vivas y alegres. Era la
música que tocaba en el paseo, frente al casino. Por debajo de las achatadas
palmeras desfilaban, como las cuentas de un rosario de colores, las sombrillas
de seda, los sombreritos de paja, los trajes claros y vistosos de toda la gente
de veraneo.
Los niños, vestidos de blanco y rosa, saltaban y corrían tras sus
juguetes, o formaban alegres corros, girando como ruedas de colores.
En el muelle se agolpaban los del oficio: su vista, acostumbrada a las
inmensidades del mar, había reconocido lo que remolcaba la barca. Pero Antonio
sólo miraba, al extremo de la escollera, a una mujer alta, escueta y negruzca,
erguida sobre un peñasco, y cuyas faldas arremolinaba el viento.
Llegaron al muelle. ¡Qué ovación! Todos querían ver de cerca el enorme
animal.
Los pescadores, desde sus botes, lanzaban envidiosas miradas; los
pilletes, desnudos, de color de ladrillo, echábanse al agua para tocarle
la enorme cola.
Rufina se abrió paso ante la gente, llegando hasta su marido, que, con la
cabeza baja y una expresión estúpida, oía las felicitaciones de los amigos.
— ¿Y el chico? ¿Dónde está el chico?
El pobre hombre bajó aún más su cabeza. La hundió entre los hombros, como
si quisiera hacerla desaparecen para no oír, para no ver nada.
— Pero ¿dónde está Antoñico?
Y Rufina, con los ojos ardientes, como si fuera a devorar a su marido, le
agarraba de la pechera, zarandeando rudamente a aquel hombrón. Pero no
tardó en soltarle, y, levantando los brazos, prorrumpió en espantosos alaridos.
— ¡Ay Señor!... ¡Ha muerto! ¡Mi Antoñico se ha ahogado! ¡Está en el mar!
— Sí, mujer — dijo el marido lentamente, con torpeza, balbuciendo y como
si le ahogaran las lágrimas —. Somos muy desgraciados. El chico ha muerto; está
donde su abuelo; donde estaré yo cualquier día. Del mar comemos y el mar
ha de tragarnos... ¡Qué remedio! No todos nacen para obispos.
Pero su mujer no le oía. Estaba en el suelo, agitada por una crisis
nerviosa, y se revolcaba pataleando, mostrando sus flacas y tostadas desnudeces
de animal de trabajo, mientras se tiraba de las greñas, arañándose el rostro.
— ¡Mi hijo!... ¡Mi Antoñico!...
Las vecinas del barrio de los pescadores acudieron a ella. Bien sabían lo
que era aquello; casi todas habían pasado por trances iguales. La levantaron
sosteniéndola con sus poderosos brazos y emprendieron la marcha hacia su casa.
Unos pescadores dieron un vaso de vino a Antonio, que no cesaba de llorar.
Y, mientras tanto, el compadre, dominado por el egoísmo brutal de la vida,
regateaba bravamente con los compradores de pescado que querían adquirir
la hermosa pieza.
Terminaba la tarde. Las aguas, ondeando suavemente, tomaban reflejos
de oro.
A intervalos sonaba cada vez más lejos el grito desesperado de aquella
pobre mujer, desgreñada y loca, que las amigas empujaban a casa:
— ¡Antoñico! ¡Hijo mío!
Y bajo las palmeras seguían desfilando los vistosos trajes, los rostros
felices y sonrientes, todo un mundo que no había sentido pasar la desgracia
junto a él, que no había lanzado una mirada sobre el drama de la miseria; y el
vals elegante, rítmico y voluptuoso, himno de la alegre locura, deslizábase
armonioso sobre las aguas, acariciando con un soplo la eterna hermosura
del mar.
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